Un village américain dans la chaleur de l'été.
Flâneries, cris d'enfants, jardins paisibles, commérages dans les rues
engourdies.
Et soudain, dans le ciel, un,
deux, trois hélicoptères. Une compagnie de soldats. Des G.I. en
uniforme. Qui ratissent, incendient, violent, massacrent. « Mais vous
vous trompez de village ! Nous sommes Américains comme vous ! » crient
les habitants. Avant d'être traînés au bord d'un fossé et abattus comme
des chiens. Oui... Si un jour la guerre se trompait de cible ?
Et n'est-ce pas précisément ce genre de question que doit se poser la fiction ?
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