« Ce petit livre, tout frais sorti de la machine à écrire de Jean Echenoz, est, n’ayons pas peur des mots, une petite merveille. [...] Cela raconte l'histoire d'un homme et de son fils dont la seule image de l'épouse et mère défunte qu'ils peuvent contempler est peinte sur un immeuble dans un quartier en rénovation. On est ébloui par l’inspiration, par le style, par la cocasserie, par l’impressionnante efficacité narrative d’Echenoz. Si quelqu’un vous propose d’échanger 90 % des romans français publiés depuis un an contre ces seize pages-là, n’hésitez pas, acceptez, c’est une bonne affaire ! » (Pierre Lepape, Le Monde)
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« Ce petit livre, tout frais sorti de la machine à écrire de Jean Echenoz, est, n’ayons pas peur des mots, une petite merveille. [...] Cela raconte l'histoire d'un homme et de son fils dont la seule image de l'épouse et mère défunte qu'ils peuvent contempler est peinte sur un immeuble dans un quartier en rénovation. On est ébloui par l’inspiration, par le style, par la cocasserie, par l’impressionnante efficacité narrative d’Echenoz. Si quelqu’un vous propose d’échanger 90 % des romans français publiés depuis un an contre ces seize pages-là, n’hésitez pas, acceptez, c’est une bonne affaire ! » (Pierre Lepape, Le Monde)
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